Escorre pelos dedos
não é suor, é medo
deste mundo que eu mesmo criei
e era tão confortável no início
mas agora resume-se em incoerência
o que há nessa existência?
poética e tão profana...
as palavras entram em conflito
cérebro e coração em atrito
diz, então o que sobrou
o que há nessa existência?
sempre serei o girassol
que não segue o curso do sol?
até Teseu tinha uma caminho
mesmo com sangue nos pés
e o que nos tornam iguais
é a falta de fé
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